bdsmion

Скрипачу моей души посвящается.


Этот мужчина…
Родился с дерева, которое должно было стать скрипкой.

Немого дерева.
С прекрасными глазами.
Кора застывших слов прошелестела хрипко,
И он явился… в страстной наготе открытой.
Я удивилась… он был гулкий, словно жерло… пушечное
Каждый звук в нём множился лавиной.
( еще когда был деревом,
в него вросли голоса всех великих)
И опыт льет себе, как из ведра
И дно, как шибка.
И только слышно – сколько?
Сколько!

Ведь он был создан с дерева,
Которое должно было стать скрипкой.
О, как отзывался он на каждое прикосновение…!

Вчера я встретила его в кофеенке на Липках. Он рассказал мне пару смешных шуток. Еще сказал, что он, конечно, «за», но очень некогда. Работа. И на полбокала стояла голубая слеза. И эта голубая слеза стоила полмира.
Встал. Оделся. Стряхнул мысли. И только во взгляде осталось сумасшедшее что – то…

Чудак.
Он все еще искал свою скрипку.