bdsmion

На мейле : "Возможно, вы были знакомы"; в ЖЖ все закрыто и прочитать невозможно.
Ты хочешь случайно столкнуться с ним около дома, но даже не знаешь, на кого он будет похожим.
"В шестнадцать твои, - скептично вставляет мама, - я думала лишь об учебе, рыцарей ведь не осталось",
Город - окно. Дождь виснет скрипящей от ветра рамой, на подоконник влезает усталость.

Ты носишь юбки и школьные галстуки, тихо рифмуешь: "здесь видно туманную взвесь",
Осень, зима, весна, лето проходят. Он тоже бродит и тоже пока еще есть.

Циничность насквозь в напускно-взрослых движениях, пальцами смять сигарету, солнце лишь желтая груша,
Ходить, будто трость проглотив, смиренно, с презрением, чай по утрам - как сентябрь слезами мутишь,
Сколько людей, столько мнений, do you have boyfriend, sweetheart? - oh..yes. Exactly.
Наверное, город - снов твоих порождение, таких призрачных красок нет в настоящей палитре.

Ты носишь юбки, взрослеешь, рифмуешь весть с вместе, а здесь заменяешь на лесть.
Осень, зима, весна, лето проходят. Он тоже бродит и тоже пока еще есть.

На телефонном диске есть только десять цифр, мобильный номер, однако, одиннадцатьзначный,
Сколько надо попыток, чтоб до него дозвониться? ты набираешь, там: дача? какая дача?
И не будет ни завтра, ни даже остатков сегодня, плюнув на мамино "Максимализм" - веришь. Веришь...
Никогда и никто, его не то, что не стоил, а просто до ужаса неизмеримо меньше.

Ты такая как все. Как он поймет? и в страхе
- удаляешь стихи, ( месть не рифмуется с лесть)
А по ночам он бродит, с большим размахом
пишет на двери: Слушай, я все еще здесь.

Январь 2009.